Casa con dos puertas...

Mi vida es una casa con dos puertas. Sí, eso mismo. Eso mismo pensaba esta mañana en la cama.

La puerta de entrada es pesada, muy, muy pesada. Tiene un pestillo bien grande por dentro y las visagras... las visagras están oxidadas. Pocas personas consiguen acceder. Cuesta abrirla. Se atasca. Hasta a mí misma me cuesta y eso que soy dueña y señora de la llave.

Aún así la puerta no es infranqueable. Se puede pasar. Sólo hace falta tener ganas de empujar una puerta pesada o de echarle paciencia y ser lo suficientemente perseverante como para que, a base de pequeños empujoncitos, la puerta acabe cediendo. ¿He dicho sólo?. No, sólo no. No olvidemos que la puerta tiene pestillo por dentro. En última instancia, sólo yo puedo abrir la puerta desde dentro. Sólo yo decido quién puede entrar y quién no. En realidad no es difícil.

Los "nuevos" rara vez se toman la molestia de intentar abrir una puerta que de entrada es pesada y de difícil acceso. Qué más da quién viva dentro habiendo tantas casas en el mercado. Y, así, pasan de largo hasta el siguiente portal. Por el contrario, los que ponen de su parte y muestran interés por conocer a la persona que vive tras la puerta nunca se quedan fuera. Poco a poco, con su cariño y constancia consiguen reblandecer las visagras y ganarse mi confianza. Y, entre todos, hemos abierto el pestillo y tirado de la puerta hasta abrirla.

Me encanta tener la casa llena de gente. Me siento feliz. Me desvivo con los inquilinos que han decidido apostar por esa puerta cerrada. Después de todo, se lo han ganado. Te han valorado lo suficiente como para no pasar de largo, te has sentido apreciada y hasta querida. Te sientes cómoda y relajada con ellos. Abrir las puertas de tu vida a los demás es bonito después de todo. Además, después de lo que les ha costado entrar... no se van a ir... ¿o sí?.

Pues sí, como ya decía al principio, mi casa tiene dos puertas. Además de la pesada puerta principal tiene otra en el extremo opuesto. La puerta de atrás. La puerta de atrás, a diferencia de la primera es liviana y siempre está abierta. De manera que todo el que quiera salir puede salir cuando le apetezca, sin obstáculos, sin resistencias. Me gusta que la gente que entra se quede en mi casa conmigo para siempre, pero eso es algo que sólo ellos pueden decidir. Mi casa ha de ser un lugar cómodo y confortable para los que han decidido quedarse en ella, pero nunca una cárcel. Nadie ha de sentirse preso en mi casa. Nadie ha de quedarse sin estar convencido de ello.

Últimamente tengo la sensación de que mi casa es un lugar de paso. Entran, se quedan un tiempo, acomodan sus cosas por las habitaciones y justo cuando menos te lo esperas abandonan la casa por la puerta de atrás. Sin decir nada, agachando la cabeza y cerrando la puerta sin hacer ruido. Olvidando que un día les alojaste en tu corazón. Y tú, toda feliz llegas a casa como un día cualquiera. Metes tu llave, empujas la puerta con todas tus ganas y corres a contarle qué tal te ha ido el día. Sí, en singular. Porque de todos los inquilinos que moran en tu casa, hay algunos a los que quieres de forma distinta. Ni más, ni menos; ni mejor, ni peor. Sólo distinta. Pero abres la puerta y no lo ves en el salón. Lo buscas con la mirada por las demás habitaciones de la casa pero no lo encuentras y ya sólo te queda subir y buscarle en la que era su habitación. Pero ya subes despacio, algo te dice que no va a estar tampoco ahí. Encuentras la puerta entreabierta y la empujas casi sin ganas para comprobar que efectivamente no está. Que se ha ido. Y comienzas a bajar las escaleras despacio pensando en cuándo se fue y, sobre todo, por qué se fue. Dejó tu casa patas arriba. Llena de recuerdos suyos por todas y cada una de las habitaciones... Pero la casa sigue estando llena de gente. Por suerte, tus amig@s y tu familia siguen estando dentro y te ayudan a hacer limpieza y a recolocar todo en su sitio. Pero a ti la casa se te antoja vacía... Y la historia se repite una y otra vez...

Y no deja de ser extraño porque pese a que eres perfectamente consciente de la existencia de la puerta trasera, en el fondo, siempre albergas la esperanza de que nadie la cruce. Y siempre te pilla de sorpresa cuando descubres que alguien ha girado el pomo y se ha ido. Lo bueno es que por cada persona que sale, más hueco queda en la casa para otra gente que quizás quieran ser mis nuevos compañeros de piso. Lo malo, que con cada portazo de la puerta trasera, engorda el grosor de la puerta delantera. Y mis nuevos inquilinos cada vez lo tendrán más difícil para entrar.









Volver a entrar no es imposible. Pero volver a cruzar el umbral de la entrada principal no será fácil. Ni para el que quiera entrar, ni para mí.